*J*U*L*I*E*N*

L'artiste ne figure pas dans ce monde avide de sens, dans cette lente et douloureuse agonie qu'est de respirer, de vivre. Il flotte et rêve dans l'imaginaire de la beauté humaine, dans les parcelles de bonheur que procurent un sourire, un tendre baiser. Ici, cet homme n'existe pas, il n'est pas là, il ne se souvient pas ; ici, cet homme n'a pas sa place. Il se fond dans un monde où cruauté, mensonge et dérision percent douleur et conspiration. Pression contre sa parole, contre sa gorge, contre sa vie, il est étouffé, incompris, constamment reproché pour des leurres qui ne sont pas les tiens.

L'artiste ne figure pas dans ce vacarme, dans ce bruit machinal. Il n'écoute pas. Ce créateur d'images n'entend pas la colique d'un monde sans pitié, sans ardeur et gavé de prohibition. Il ne veut pas être de ceux qui murmurent aux portes, pourfendent aux murs et persécutent ces morts. Plongé dans l'absolutisme, il est comprimé, indubitablement mépris et harcelé. Son cœur nage en plein délire, combattant pour sa survie les vagues de la misère, de la monstruosité.

L'artiste ne figure pas dans cette obscurité, il ne voit pas, il ne voit rien.
Il traverse aveuglement, préférant trébucher, réaliser l'instant d'une seconde et recommencer. Il est renversé, complètement déboussolé.

L'artiste n'a qu'au fond le désire d'être ce qu'il est. Pourtant, avec ravage, ses yeux n'arrivent pas à apercevoir le moment tant désiré, le moment tant rêvé. Il s'est enfermé lui-même dans un monde où personne ne peut lui faire de mal, où personne ne peut l'exécuter. Mort à la poésie, mort à la société, il vogue à travers l'abîme du rêve, espérant éperdument retrouver l'asile de la pureté, la seule qui le comprenne vraiment.


Je ne suis ce que j'ai toujours été,

Je ne suis ce que je serai toujours.

Cet homme au cœur déchiré,

À qui rien n'a subsisté le retour.

Grâce au génie de mon ami ÉRIC, me voici me voilà !! : )